L'errante

Il pleuvait dru lorsque Maeve parvint enfin à Minas Tirith.
Courbée sur l'encolure de son cheval, son bras blessé emmailloté de lambeaux de tissu en guise de bandage, la jeune femme n'avait pas fière allure mais s'en fichait royalement, car d'une part l'image qu'elle offrait aux autres était bien le cadet de ses soucis, et d'autre part il n'y avait personne pour mettre le nez dehors avec un pareil déluge.
Sauf elle, bien sûr.

La jeune femme atteignit avec soulagement l'abri bienveillant offert par un avant-toit et s'installa confortablement en attendant la fin de l'averse, contemplant d'un air absent les épais nuages qui se coursaient dans le ciel tourmenté. Il pesait si lourd et semblait si proche que les faîtes des toits semblaient pouvoir déchirer les nuées à leur passage.

Tandis que sa monture s'égouttait patiemment en faisant tinter son harnais, Maeve essora tranquillement ses cheveux et sa cape pareillement trempés. Non pas que le froid l'importunât plus que d'ordinaire, mais la sensation de l'eau glacée devenait insupportable aprés quelques heures de voyage sous des trombes d'eau.